FRANCISCO SÁ, MG - RIQUEZAS NATURAIS I - SERRAS

FRANCISCO SÁ, MG - RIQUEZAS NATURAIS I – SERRAS.

Enoque Alves Rodrigues

Muitas foram, até aqui, ás vezes em que ressaltei em minhas crônicas semanais as belezas naturais de minha Terra. Desnecessário seria utilizar-me de um bairrismo exacerbado para afirmar sem quaisquer dúvidas ser o meu berço natal, não obstante seu tamanho diminuto em termos populacional, um dos mais belos e virtuosos de todo o nosso Estado de Minas Gerais. Enquanto sua densidade demográfica se estima hoje em pouco menos de 30 mil almas, sua extensão territorial hoje ainda é muito grande, apesar de ter sido infinitamente maior algumas dezenas de anos atrás quando o Município de Brejo das Almas ou Francisco Sá, devido seu tamanhão foi fracionado, dando vida a outros grandes Municípios. Hoje estes Municípios dispõem de uma infraestrutura igual a de Francisco Sá e suas respectivas rendas per captas, saneamento básico e condições de vida se assemelham e equiparam inteiramente aos mesmos do Brejo das Almas.

No entanto, sem delongas, cedemos nossas terras para que fossem criados estes Municípios, belos, é também bom ressaltar, mas a Matriz onde se encontra a Terra-mãe destes Municípios, ou seja, o pedaço de chão que corresponde a Francisco Sá, é, queiram ou não, o mais bonito, pois é o que reúne as mais lindas e importantes paisagens de nossa região. Sem egoísmo, abrimos mão de vasta faixa de nosso território. Mas, com galhardia, abraçamos o que nele havia de mais belo e destes, jamais abriremos mão. Dentro do nosso Município de Francisco Sá ou Brejo das Almas há ainda nascentes de importantes rios que banham, além do nosso, outros Municípios, além de muitas outras pequenas nascentes que dão vida a córregos e riachos também importantes. Sem mencionar aqui pela simples redundância, das inúmeras lagoas, lagos e brejos que ainda hoje persistem como se estivessem permanentemente martelando aos nossos ouvidos suas existências a fim de que não nos esqueçamos, jamais, das nossas origens. De nossa toponímia. De que assim como a nossa terra, somos belos.

Falar o que de nossa fauna e de nossa flora? Bem, sobre isso eu já falei há alguns milhares de crônicas atrás. Que elas são as mais lindas do Planeta? Você, brejeiro, que assim como eu ai nasceu, mas ao contrário de mim, ainda vive no Brejo, sabia que na fauna do Brejo das Almas há espécies de animais e pássaros que não existem em nenhuma outra parte do Mundo? Que nossa flora é riquíssima em plantas medicinais que só nascem e crescem ai no Brejo? Pois é. Baba baby.  

A título de ilustração do tema que discorro acima, me apropriarei, em toda a sua íntegra, da obra prima em que consiste o Relatório-Manografia escrito pelo eminente ex-prefeito Dr. Arthur Jardim de Castro Gomes, quando de sua prestação de contas, ao deixar a Prefeitura do Município de Brejo das Almas, depois de ter trabalhado dias e noites incansavelmente, e exercido com retidão de caráter, lisura, abnegação e esmero, sua bela e transparente gestão frente aos destinos do Município em épocas hoje remotas. Aliás, sem querer pender-me para este lado, que, algumas vezes, frustrado, cutuco, o nosso Município assim como a maioria dos Municípios Brasileiros em dias atuais ressentem da falta de políticos do quilate do Dr. Arthur Jardim de Castro Gomes. Os pósteros quiçá premidos por consequências e circunstancias que não existiam à sua época ou quem sabe, pelas muitas facilidades que hoje existem em apropriarem-se do que não os pertence, não conseguiram imitar em igualdade de caráter aquele grande homem.

Diz o Dr. Arthur Jardim de Castro Gomes em seu lindo e imparcial libelo:

A Serra do Catuni é um planalto que desce bruscamente, na vertente ocidental, que é a do Verde Grande, de 900 – 1000 metros de altitude média, 700 – 650 na base da elevação e a menos, já na baixada. Visto daí, seu corte do firmamento é dado por linhas retas niveladas e rentes como uma amplíssima cremalheira. Esse perfil inesperado é que a torna singular para o visitante habituado ao tumultuário levantamento de cômoros, píncaros, e agulhas das cordilheiras litorâneas e das regiões sul-central.

Quem segue pela estrada de Salinas, e galga a encosta, tem no cimo a surpresa de um tabuleiro que se desdobra para o nascente, em suas ondulações, e onde farfalham as elegantes palmeiras de Catolé, batidas pelo vento constante e vivificador do Nordeste... Mas, também anunciador da seca que, amiúde, crassa nossa linda e paisagística região. O Brejo das Almas ou Francisco Sá, igual a ti, outro não há, nada mais é senão um pequeno torrão, encantador e aprazível, encravado no Norte das Minas Gerais, quase já na divisa com os sertões da Bahia.

Os contrafortes desta serrania nunca se estendem a mais de uma a duas léguas de seu flanco, para o poente, e não tem ramificações muito longas no sentido Leste-Oeste.

As maiores são as de Vaca Brava, Campo Alegre e Barra. Estes contrafortes parecem partir de um centro de impulsão situado na profundidade da terra, sob a massa dos Gerais, rumo aproximado ESE, originando as elevações de Sete Passagens, Pilatos, Morro do Trigo e a serie de montes das cabeceiras do Boa Vista e outros.

Estas elevações secundárias alcançam uma profundidade para o poente de 18 a 30 quilômetros, em altitudes crescentes.

Pela maior parte constituem-se de argila e calcários em lajedos, xistos, cascalhos rolados e com arestas, bancos normais de quartzo leitoso; e, bombeando cada vez mais o dorso, separando os “baixos”, em que correm rios temporários, transformam-se depois em chapadas e tabuleiros cobertos de “carrascos” ou de “catandubas”, como diz o nativo, e até de caatingas mais férteis que sobem das baixas.

Os imponentes e de beleza sem igual, contrafortes da Barra, Brejo, Carrapato, Sitio Novo, Masseira, Cana Brava, Santo André, de SW para NE, são ramificações que não se estendem muito.

Esse caráter pode ser dado a todos os serros que se erguem esparsos a maior ou menor distância, dentro do vale, e cujo maior lance é no sentido aproximado da corrente do Rio Verde Grande, OSO para NNE.
A maioria desses serros termina com a Serra do Catuni, em linhas de cumeadas niveladas e extensas, ficando o seu perfil, no fundo vastíssimo da paisagem descortinados das elevações, como uma sucessão infinita de planaltos e cavaleiros dos vales.

Puxando aqui um pouco a sardinha para a minha brasa, pois sou pequeno e carente de afagos em meu “ego infantil”, lembro-me de duas crônicas que escrevi há muito tempo: “A beleza da fauna Brejeira” e “A beleza da flora Brejeira”, que farão parte do meu próximo livro “O Brejo das Almas em Crônicas” que sairá pela Editora Livre Expressão. Sinceramente meus queridos conterrâneos: se hoje eu decidisse parar de escrever, o simples fato de eu ter escrito estas duas crônicas já me deixaria intelectualmente realizado. Palmilhei grande parte do chão brejeiro onde tive contato direto com suas belezas naturais que me deram o embasamento necessário para escrevê-las.

E tenho dito.

Enoque Alves Rodrigues, que vive em São Paulo, é brejeiro de nascimento e convicção. Atua há mais de 41 anos na área de Engenharia. É autor do livro “Liderança Conquistada” temática simples sobre otimismo, liderança e motivação, cuja primeira edição já está quase esgotada. Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil. Caso queiram, sigam-me no twetter: @enoqueal

A FÊNIX BREJEIRA IV - PASCOMIRO

A FÊNIX BREJEIRA IV – PASCOMIRO

Enoque Alves Rodrigues

Ele caminhava pelas empoeiradas ruas do pequeno povoado de Brejo das Almas, HOJE Francisco Sá, quando não havia ainda nenhuma rua asfaltada. Subia no sentido de quem vai para Montes Claros. Mas atenção, só no sentido, ou melhor, na direção da bela MOC, porque na verdade, ele andava sem destino. Se não tinha ele um paradeiro pré-definido, porque razão teria um destino?

Primeiro acho importante informar que o amigo que está sendo retratado hoje neste limitado pedaço de papel eletrônico, nada tinha de especial que o colocasse na condição de “diferente” de todos e quaisquer locais. Tampouco fruía de alguma outra posição que o destacasse de seus iguais. Assim sendo, Pascomiro, era como qualquer um, resguardadas as devidas proporções que, aliás, eram muitas. Senão vejamos:

Não tinha ele nenhuma profissão que pudesse lhe auferir alguns trocados no sentido de suprir-lhe as necessidades mais precárias ou amenizar um pouco a fome que o atormentava. Não gostava de trabalhar. Pascomiro fugia do trabalho como o diabo da cruz. Mas ele gostava de se vestir bem e, porque não dizer, de comer do bom e do melhor. Bebia da “melhor cana” segundo os paus d’agua de plantão, dignos e implacáveis conhecedores do verdadeiro néctar dos deuses dos alambiques. Por minha vez, jamais bebi algo que não fosse água, suco, caldo de cana, café ou leite. Portanto, não sei que gosto tem uma cachaça. Nem duas. Mas respeito  nossos amigos beberrões. Eles, assim como eu, não são ou jamais seremos perfeitos. 

Pascomiro andava naqueles tempos lá no Brejo de todas as Almas em companhia de um andarilho de nome Elias, que a maioria acreditava ser o profeta. Eles eram, muitas vezes, amparados por Christiano Carlos Xavier de Souza, parente muito próximo do mais importante vulto da Inconfidência Mineira, o Mártir do Lago da Lampadoza, no Rio de Janeiro, de nome Joaquim José da Silva Xavier, o Tiradentes. 

Pascomiro tinha uma maneira muito peculiar de conseguir que as pessoas lhe dessem algo para comer sem que fosse necessário sequer que ele abrisse a boca: fingia-se de mudo. Quando, raramente, algum coração renitente não muito adepto do “repartir o pão,” endurecia, ele fingia-se de manco. E assim ia levando a vida. Na crise econômica que o Brasil atravessava, o meu, o teu, o nosso Brejo das Almas foi atingido em cheio. A fome grassava aquela pobre localidade, na verdade, um pequeno torrão existente nas extremidades do Estado das Alterosas em meio ao caminho para a velha Bahia de todos os Santos, ou simplesmente, Bahia para os íntimos de onde provém minha santa mãe.

O tempo fechou para muita gente boa. Para gente ruim, também. De fome, cachorro só conseguia latir encostado na parede. O rei do terreiro, sua majestade, o galo, não cantava. Chorava. Ele estava, deveras, preocupado com a subsistência de sua prole numerosa de pintinhos, desprotegidos. As formigas já não tinham folhas, sequer secas, para transportarem para suas moradas escuras. As cigarras, que são, por costume e compleição física, constituídas da mais pura alegria, sequer davam algum ar de graça. Sorrir do que? Cantar pra que? Se tudo ao redor era destruição, miséria e dor? O João de Barro agora não tinha casa. Construi-la com o que? Se não tinha água não havia barro, principal matéria prima indispensável ao grande e inigualável arquiteto da floresta, agora esturricada.

Bem, se toda esta fauna que foi concebida pela mãe natureza com a mais pura blindagem a quase toda e qualquer adversidade estava penando, imaginem os simples humanos. Pascomiro, coitado, não poderia fugir à regra. E ele estava padecendo sem dó e piedade. Fingir-se de mudo e de manco agora não era nada. Nenhuma sensibilidade causava aos vazios bolsos Brejeiros, agora, preocupados também com a própria barriga. A crise é o cão, endurece tudo. Na crise, o que todos querem mesmo é sobreviver já que viver é impossível. Quanto aos outros, bem, os outros que se virem eles não são quadrados. Pascomiro também era filho de Deus. Ele também tinha que sobreviver. Para isso tinha que comer. Após tentar várias artimanhas. Utilizar-se de inúmeros expedientes, infrutiferamente, agora daria a cartada final. Fingiria de morto. Bem, isso seria infalível. Puxa vida, porque ele não pensou nisso antes? Diabo!

Na barriga do mocó, morro onde hoje se encontra o Cristo, quase todo repaginado, próximo a fazenda de Miranda, conseguiu uma rede. Mais adiante, algumas velas. Dirigiu-se com aquilo até o antigo largo da Matriz. Lá chegando acendeu as velas. Cobriu-se com a rede. Um dos poucos transeuntes que se atrevia sair de casa naquela hora o viu naquele estado de batráquio morto. Assustado bateu em outras portas e de repente pequena multidão se formou ao redor de Pascomiro. Penalizados, decidiam, ali, naquele momento, que fim daria ao “morto.” Uns diziam: coitado, morreu de fome. Ao passo que outros respondiam. Pois é, este é o mendigo Pascomiro. Quantas vezes me pediu algo para comer e eu, perverso, não lhe dei? Alguns mais católicos falavam: agora não adianta se lamentar. Tudo que antes existia para ele já não existe mais. Defunto não precisa comer. Necessita de cova. Vamos, imediatamente, leva-lo para o cemitério antes que seja demasiado tarde. Dito isto, juntaram a rede. Quatro marmanjos, com as caras cheias de pinga (vocês ai já notaram que por mais difícil que seja a situação nunca falta pinga? E que sempre tem alguém para pagar uma dose de pinga para outro alguém ao invés de lhe oferecer um pedaço de pão?), cataram, cada qual uma ponta da rede e, à guisa de forquilhas, iam levando aquela draga velha para dispensar no antigo campo santo. Mas como santo Onofre, o protetor dos bêbados não estava de plantão para os quatro que carregavam, mas para Pascomiro, estes tropeçaram nas próprias pernas e caíram, levando ao chão aquela tralha que rolou por pequena ribanceira e por fim caiu numa das muitas lagoas que existiam em Francisco Sá, onde segundo a Lenda, eram desovados os corpos de garimpeiros após terem sido acharcados de seus patuás cheios de ouro. Não deu outra. O “morto” Pascomiro que de morto mesmo não tinha nada além  da preguiça, bateu com as fuças exatamente num destes estufados patuás. Daquele dia em diante acabou-se a pobreza. Mandou a miséria para as cucúias e foi viver da maneira que mais gostava. Sem fazer nada.

É...

Por vezes, diziam os mais antigos, a sorte só existe para aqueles que não acreditam nela.

E tenho dito!

Enoque Alves Rodrigues, que vive em São Paulo, é brejeiro de nascimento e convicção. Atua há mais de 41 anos na área de Engenharia. É autor do livro “Liderança Conquistada” que já se encontra nas melhores Livrarias do Brasil e pode ser pedido diretamente pelo e-mail: enoque.rodrigues@ibest.com.br  ou pelo telefone da Livraria SN Station, (11) 2221-0703. É Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil.

A FÊNIX BREJEIRA III - MARGOT DO BOTECO

A FÊNIX BREJEIRA III – MARGOT DO BOTECO

Enoque Alves Rodrigues

Na primeira crônica que escrevi na série “A Fênix Brejeira” que teve como personagem principal Manezim Vaqueiro cuja notoriedade obteve da noite para ao lançar-se à lagoa das pedras para salvar uma criança e, ao ser ovacionado pelo gesto, passou um sabão nos riquinhos que não tomaram tal atitude, etc. Conduzido por marmanjos em procissão que o dispensaram na casa de Margot, na verdade, um fétido boteco com ares e fama de inferninho, que se localizava na beira da estrada de quem saia do Francisco Sá ou Brejo das Almas com destino à Salinas e adjacências, etc. É possível que alguns hoje velhinhos que naquele tempo já eram “hominhos” se lembrem daquele “point” onde muitos caminhantes e boiadeiros paravam para descanso e outras diversões. Mas é claro que não tenho aqui a pretensão de que algum conterrâneo se apresente como frequentador de mencionado “site”, ainda que em épocas tão distantes. Pois, eu próprio, só estou tendo a coragem de declarar ter conhecido aquele lugar, “de passagem,” porque naqueles tempos eu era apenas uma criança, sem maldade e sem testosterona. Viram como eu me saí bem? Isto posto vamos à Margot.

Brejeira, digna, esbelta, 50 anos. Tivera, em infância, uma vida farta, quando o pai, Júlio, dono de uma pequena propriedade onde cultivava alho e algodão, culturas em ascensão na época, não deixava que nada faltasse. Muito bonita e cortejada pelos bons partidos do Brejo, nossa beldade estudou nas melhores Escolas de lá, tendo inclusive realizado um périplo por importantes Colégios da bela MOC, de onde retornou com um lindo canudo de Normalista. No Brejo, quando todos pensavam que nossa musa fosse buscar uma Instituição para lecionar, ou se dedicar a carreira para a qual se preparou, ao quadrar o lindo traseiro nos bancos escolares, eis que a deusa se envereda por caminhos que julgava mais fáceis, mas que de fácil mesmo, como ela confirmaria depois, tardiamente, não tinham nada. Quase todas as jovens que são levadas a estes sendeiros o fazem depois de terem passado por alguma desilusão amorosa ou então, por necessidades que não conseguiram, de outra maneira, suprir. A beldade a qual me refiro hoje não se originava de nenhuma destas vertentes. Ou seja, foi, na verdade por mera curiosidade. Gostou, aderiu, agregou. Permaneceu assim, enquanto a Natureza não lhe mandava a fatura. Quando, por fim, o carnê chegou nossa Margot, na verdade, Margarida Maria de Jesus, já se encontrava com a idade de 45 anos e terrivelmente ferrada pelas marcas implacáveis e indeléveis do senhor da razão. O tempo é foda mesmo. Não perdoa ninguém.

Não tendo outras condições até porque não houvera poupado para usufruir de uma velhice amparada, não lhe restou alternativa senão abrir aquele boteco numa afastada região. Em pouco tempo Margot estava no fundo do poço. O negócio não prosperava. A clientela não aparecia. Não tinha filhos. Os parentes de há muito a abandonaram. Ás vezes amanhecia sem ter o que comer. Mas Margot era grande. Margot não se entregava. Ao invés de lamentar, sorria. Não era nenhum sorriso fingido, mas espontâneo, franco  e resplandecente. Ao invés de chorar, cantava. Não era um canto triste, mas alegre. Ao invés de xingar, rezava. Mas ela não rezava da boca pra fora, mas com a fé dos iluminados que acreditam e confiam. Se o corpo, agora trôpego e trêmulo reclamava de cansaço, trabalhava. Mas trabalhava com afinco e dedicação plena de que um dia, tempos melhores viriam. Não, não trabalhava no que você está pensando. Desta profissão houvera de há muito, se aposentado.

Vernúcio, Salineiro, viúvo, fazendeiro, tocava sua boiada juntamente com mais três vaqueiros com destino aos Frigoríficos de Montes Claros. Com sede e fome pararam naquele boteco. Nada havia além de água. 

Os olhares se cruzaram. A paixão foi fulminante. De repente toda aquela beleza da juventude que se achava apenas adormecida lá no interior de nossa beldade, ressurgiu. Uma vez bonita sempre bonita. Aliás, não há ninguém feio. Existem apenas aqueles sofridos que não sabem sorrir. A “conta fechou positivamente por aqueles lados.”  Deu empate. Vernúcio não queria mais sair dali. A todo custo conseguiram convencê-lo de que ele havia saído de Salinas para vender uma boiada em Montes Claros. Seguiu viagem somente depois de Margot lhe prometer que lhe esperaria naquele mesmo prefixo. Naquele mesmo lugar ou se preferir, naquele mesmo “ponto.” E assim foi.

Vernúcio retornou com as burras cheias de gaita. Margot fechou o negócio para sempre. Foi viver com o primeiro marido de toda a sua vida de 50 anos em uma bela fazenda que se localizava quase na entrada de Salinas a qual muitos com certeza conheceram. Trinta e cinco anos depois lá estavam os dois pombinhos “firmes no batente.” Margot Fruía, agora, no ápice da vida, do conforto que todos que a conheceram antes, unânimes, não acreditavam. Ela era grande. Ela era o máximo. Ela deu a volta por cima sem se utilizar de atalhos. Singulares virtudes que somente aqueles, como Margot, que receberam na testa, ao nascer, o carimbo dos bravos e vencedores conseguem atingir.

É...

Por vezes, dizia Platão, na velha Atenas, 347 anos antes do Cara, “não existe barreira intransponível para o ser humano que pensa, luta e acredita.”

Tomou?

E tenho dito!

Enoque Alves Rodrigues, que vive em São Paulo, é brejeiro de nascimento e convicção. Atua há mais de 41 anos na área de Engenharia. É autor do livro “Liderança Conquistada” que já se encontra nas melhores Livrarias do Brasil e pode ser pedido diretamente pelo e-mail: enoque.rodrigues@ibest.com.br  ou pelo telefone da Livraria SN Station, (11) 2221-0703. É Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil.