SER BREJEIRO É... SUPERAR OBSTÁCULOS COM GALHARDIA
Enoque Alves Rodrigues
Março de 1964. O dia 31 que marcaria, literalmente, a ferro e fogo a vida de todos nós Brasileiros, se avizinhava. Falsos sentimentos de amor eterno pela Pátria Amada, Salve, Salve, enrustidos por detrás de vaidades pessoais e interesses mesquinhos e individualistas, levavam forças deletérias a aglutinarem-se em noites caladas, debaixo de sombras sorrateiras. Na marra, desiguais apeariam outros desiguais do Poder, lançando os menos favorecidos nos mais profundos e tenebrosos precipícios durante 20 anos. Não vale a pena detalhar aqui as consequências nefastas deste tresloucado gesto, que todos nós ainda hoje tentamos esquecer.
O certo é que, muito antes desse episódio, as coisas já não andavam muito bem pelas plagas que eu, quase infante, palmilhava com pés descalços. Aliás, as marés dos “mares de Minas” já não estavam mais para peixes há muito tempo. Crises de seca e fome grassavam o País de ponta a ponta. Numa dessas pontas, estava eu, um pirralho de onze anos, estávamos nós, e estava ele, o velho Brejo de todas as Almas, lá na pontinha das Gerais, se debatendo todo para saciar os desejos mais sublimes e elementares de seus filhos. A vida fluía difícil e lentamente. Por mais que se trabalhasse, claro, quando havia trabalho, a coisa não saia do lugar.
Não fosse a velha máxima que diz que “não há nada que de tão ruim não possa piorar”, poderíamos até afirmar que os efeitos desastrosos da Revolução, foram apenas mais uma ferida no corpanzil de um lazarento. Mas as coisas não são tão simples assim.
Dejanir de Cana Brava tinha plena consciência disso. Casado com Francisca, pai de seis filhos pequenos, labutava de sol a sol para conseguir o sustento parco daquela prole numerosa. Tivera ele todos os trinta anos de sua curta existência, forjados na bigorna cruel das mais difíceis necessidades de uma vida miseravelmente Severina. Vendia o almoço para comprar a janta. Trabalhava nas roças de Zeca. Quando a lide no campo escasseava, recorria-se ao Gorutuba, de onde sempre voltava com alguns peixes. Agradecido, dizia sempre: “Meu Deus... O Gorutuba jamais me deixou na mão. O que será de mim se algum dia isso acontecer?”
Bem, como o Brejeiro aqui já mencionou nestas mal traçadas linhas, “as marés dos mares de Minas” não estavam mesmo para peixes. Sendo assim, o Gorutuba, coitado, não estava nem mesmo para sapo. A seca atazanava a vida de todos nós matutos do Norte de Minas. Eu, apesar de à época contar apenas 11 anos, já não tinha mais cobras para puxar o rabo (roças para carpir) com uma velha enxada lá na Fazenda do “seu” Venúcios, onde defendia alguns trocados. Vem daí a minha obstinação pelo trabalho, fora do qual não vejo nenhuma outra forma de se realizar na vida. Mergulhei-me, então, na função de “retratista”. Com uma velha câmera kodac e rolos de filmes branco e preto, tentava realçar a sofrível beleza brejeira de meus iguais, que apesar de serem feios de doer, como eu, queriam mesmo era ficar bem e bonitos na fita. Distantes estávamos dos tempos atuais das câmeras de última geração e do photoshop que hoje, num passe de mágica, transforma gordos em magros, pretos em brancos, feios em bonitos e canhões oxidados pelo tempo, em reluzentes e turbinados boeng’s, aliás, difíceis de pilotar. É o progresso meu chapa.
A verdade, sem maiores delongas, é que o que o nosso amigo Dejanir mais temia, aconteceu. O rio Gorutuba começou a dar sinais de cansaço. O peixe que antes oferecia a Dejanir em abundância, agora não mais aparecia. Com o seu velho anzol com vara de bambu, e uma minhoca à ponta, ele ficava horas a fio sentado sobre um toco naquele barranco, à espera que um pintado, uma gorda traíra ou na pior das hipóteses, um bagre enlameado surgissem. Mas, nada. Quando o desespero apertava, ele tentava se tranquilizar acedendo um cigarrinho de palha. Mas permanecia sempre plantado no mesmo lugar como se um arbusto fosse. À maneira que as horas avançavam ele se descabelava. E em suas lamentações amaldiçoava a tudo e a todos. Em seus queixumes olvidava-se que naquele mesmo lugar, no mesmo rio, houvera tirado durante todo o ano o seu sustento. E resmungava: “Capeta, que diabo está acontecendo com estes peixes?” “Antes eles vinham aqui aos montões e agora, nenhum!” “Será que deu veneno na cabeceira deste maldito rio?” “Cruz, credo...”
Mergulhado em sua própria inércia e muito mais preocupado com suas “desgracências”, sequer lhe ocorreu em algum instante mudar de lugar. Não havia notado que a pouco menos de cem metros de distância dele, Antão do Catuni, precavido, prudente e motivado, calmamente retirava peixes e mais peixes do mesmo rio que ele segundos atrás amaldiçoara. De soslaio, entre uma baforada e outra, viu-o. Pôs-se estático. Nada conseguia entender. Em suas divagações inferiores só conseguia concatenar isso: “Desgraça, como é possível que Antão tão perto de mim consiga pegar tantos peixes em tão pouco tempo, enquanto que eu que estou aqui o dia todo não consigo pegar nem uma piabinha?”
Ai não teve jeito. A voz da consciência que até então se achava adormecida lá no fundão da cachola do caboclo brejeiro, não se conteve. Perdeu a paciência e compostura. Aos berros, esbravejou: “Vai trabalhar, vagabundo! Saia dessa inércia inútil! Quem você pensa que é? Durante o ano todo você ficou ai sentado neste toco, e o rio, generoso, empurrou os peixes até você para que você os pescasse. Você no entanto se acomodou de tal forma que hoje não quer nem se dar ao trabalho de caminhar menos de cem metros para busca-los. É por isso que nós, digo, eu, que sou o seu Anjo da Guarda, que recebi a triste missão do Cara lá de Cima para lhe carregar nas costas, seu estrupício, e Ele Próprio, decidimos que a partir de hoje, se você quiser levar algum peixe para casa terá que correr atrás. Você tem que sair daí. Esse toco já não lhe agüenta mais, cara. Você precisa caminhar um pouco e emagrecer, rapaz... Feio... Molenga...Careca... Barrigudo... Preguiçoso... Te manca, meu... Cobra que não anda não engole sapo, sô!”
Convenhamos que o vocabulário chulo, próprio de nós, simples mortais, utilizado pelo Anjo da Guarda de Dejanir, estava há milhões de anos luz de distância do que se pratica nas esferas Angelicais mais elevadas. No entanto, foram as palavras certas no momento mais que oportuno. Foi a sacudida que Dejanir necessitava para, daquele dia em diante, seguir em frente, ir à luta com coragem, determinação e galhardia.
É...
Por vezes, quando até mesmo o nosso Anjo da Guarda perde as estribeiras, é porque a coisa entortou de vez e ai, meu nego, mexa-se. Vá em frente, senão jacaré te abraça.
Enoque Alves Rodrigues, Brejeiro de nascimento e convicção, que atua na área de Engenharia há quarenta anos, é cronista, escritor com dois livros em fase de lançamento, historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil. Contatos: enoque.rodrigues@ibest.com.br; enoquerodrigues2010@hotmail.com. Visitem meu blog: http://enoquerodrigues-earodriguesblogspot.com/; http://www.facebook.com/profile.php?v=info&edit_info=all&ref=nur#!/profile.php?id=100000392634518
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