ASSIM ERA FRANCISCO SÁ - LUCAS DOS INFERNOS

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – LUCAS DOS INFERNOS

Enoque Alves Rodrigues

Criado no seio das tradicionais famílias Prates e Sá, de onde provem o Deputado Camilo Prates e os irmãos Francisco e Alfredo Sá, respectivamente, Lucas dos Infernos, escravo que fora lá na Fazenda Brejo de Santo André, Município de Brejo das Almas, hoje Francisco Sá, depois de ter servido ambas as famílias por mais de 40 anos, vivia, finalmente, seus dias de glória. Passava a maior parte do tempo em companhia de “seu Camilinho” como era chamado carinhosamente o Deputado Camilo Prates, que como recompensa pelo muito que o velho escravo Lucas fizera por sua família, como prova de gratidão, não permitia que ele trabalhasse mais. Aonde o Dr. Camilo ia, levava seu fiel escudeiro Lucas, um preto alto, magro, de olhos esbugalhados e faces largas. O que mais o destacava dos outros serviçais era a sua presença de espirito e seu astral sempre elevado até as nuvens. Exímio contador de “causos”, brincalhão, prestimoso, a todos conquistava com seu largo sorriso. Não havia quem não gostasse de Lucas dos Infernos. Sua alegria em qualquer parte onde ele estivesse contagiava a todos. No entanto, cortava uma cana dos diabos e, nem mesmo os efeitos etílicos conseguia mudar sua personalidade. Alias foi num desses porres homéricos que ele recebeu o aditivo “dos infernos” no nome. Dizia ele em mais uma de suas histórias, essa segundo afirmava, verídica, que após se embriagar teve sonhos assustadores onde de repente se achou em meio ao inferno junto com vários asseclas de Lúcifer. Depois de ele ter passado por “poucas e boas lá nas profundas” quando os capetas iam, finalmente, fechar os portões para mantê-lo encarcerado lá para todo o sempre, ele, assim como num passe de mágica, se despertou daquele tenebroso pesadelo. Foi a partir deste dia que ele teve o seu sobrenome “dos Santos,” substituído por “dos infernos.”

Lucas nasceu na Fazenda dos pais de Francisco e Alfredo Sá em uma época em que a escravidão se achava em plena evidência no Brasil. Ricos e poderosos, porém, os pais de Francisco e Alfredo jamais foram de dispensar quaisquer maus tratos aos escravos sob suas responsabilidades. Foi por isso que mesmo depois de abolida a escravidão no Brasil, a 13 de Maio do ano de 1888, por Sua Alteza, a Princesa Isabel Cristina Micaela e mais um milhão de nomes, quase todos os escravos que serviam os pais de Francisco e Alfredo preferiram continuar com eles. Assim sendo é certo que Lucas dos Infernos embalou, em infância, os sonhos destes dois irmãos, grandes estadistas, orgulho maior do norte das Alterosas.

Servidão e lealdade. Era este o binômio sobre o qual durante toda a vida repousava as relações de Lucas dos Infernos para com seus patrões ou senhores. Tanto em Brejo de Santo André, em casa dos pais de Francisco e Alfredo, como em Montes Claros em casa do Deputado Camilo Prates ou no Brejo das Almas, em companhia deste em casa do Padre Augusto, pois muitas vezes “Seu Camilinho” o cedia para ficar uma temporada com o Padre Augusto no Brejo das Almas, várias foram ás oportunidades que o preto Lucas teve de provar aos seus senhores o quanto lhes era fiel. O orgulho que tinha em servi-los era indescritível. Por isso que ele agora em idade avançada colhia os louros que amealhou durante muitos anos de dedicação e esmero. 

Ele se levantava todos os dias lá pelas 8 horas da manhã. Depois de dar umas voltas pelo Centro do Brejo onde, entre um “causo” e outro, manguaçava  nos muitos botecos, retornava ao meio dia para almoçar. Puxava uma palha até ás 14 horas e voltava ao Centro para continuar bebericando. Ás 19 horas após passar pela velha Matriz onde se ajoelhava e rezava aos pés do cruzeiro, regressava para casa. O Padre Augusto não se incomodava por este hábito. Isso era irrelevante ou sem muita importância. Lucas não incomodava ninguém. Bastava abrir a boca para contar suas histórias e piadas para que todos caíssem na gargalhada. Isto sim, era o que mais importava. O resto não tinha peso algum. 

Naqueles tempos longínquos era prática comum ao dono da casa quando recebia visitas importantes, convidar algum de seus serviçais para contar-lhes algumas histórias ou piadas desde que desprovidas de duplo sentido ou qualquer grau pejorativo. Tais procedimentos, acreditem, retratavam o alto nível intelectual e financeiro com os quais o dono da casa era aquinhoado. 

Certa vez se encontravam na casa do Padre Augusto, no Brejo das Almas, o Dr. Honorato Alves, Camilo Prates, Alfredo Sá,  Jacinto Silveira, Antonio Ferreira, Francelino Dias,  o próprio Padre Augusto e o famoso Jornalista Mário Cassassanta que à época escrevia uma matéria para um Jornal do Rio de Janeiro sobre o Brejo das Almas. Na grande sala de estar, sentados confortavelmente em bancos de couro depois de terem se esbaldado com o angu de fubá com molho de quiabo e brotinhos de feijão de corda, que Wenceslau sabia preparar como ninguém, lá pelas tantas chamaram o negro, velho escravo “aposentado” para contar suas anedotas. Entrou todo faceiro e gracioso. Sentou-se em meio à roda de visitantes e pôs se a olhar nos olhos do Dr. Camilo e do Dr. Alfredo. Estava à espera de um sinal de ambos para que pudesse iniciar. O sinal não vinha. Por certo que nem o Dr. Camilo tampouco o Dr. Alfredo foram avisados por Lucas dos Infernos dessa sua nova mania. Depois de algum tempo de trocas de olhares sem que o sinal fosse enviado, o Dr. Camilo vendo que a plateia já se achava inquieta, perguntou-lhe: 

- E então, Lucas. Não vai começar? Até quando você vai nos deixar aqui sedentos por ouvir suas belas histórias, menino? 

- Não posso senhor, respondeu Lucas levando as duas mãos à cabeça. Só poderei começar quando o senhor e o doutor Alfredo me autorizarem. Para tanto basta que cada um pisque seu olho esquerdo, ao mesmo tempo, simultaneamente. Dito isto, estufou o peitoral pra frente, esticou o longo pescoço e arregalou os dois olhões sobre ambos em busca do impossível que não veio, pois por mais que os Doutores Camilo Prates e Alfredo Sá tentassem, não conseguiam sintonizar suas piscadelas. Quando um fechava o olho para piscar, o outro abria, e vice-versa. Depois de longos minutos neste diapasão coube a Jacinto intervir.

- Compadres, por favor, parem com isso! Os senhores ainda não perceberam que este Lucas dos Infernos está tirando sarro de todos nós? O que ele lhes manda fazer, jamais  conseguirão. Ninguém é capaz de fazer isso. Foi bem mais fácil para mim, apesar de sabermos o quanto me foi difícil, (o Coronel Jacinto, como bom Mineiro, de quando em vez também se dava ao luxo de colocar em prática o seu Mineirismo), emancipar o Brejo das Almas. Este negro não quer contar história coisíssima nenhuma!

Sábias palavras. Não fosse isso e ambos estariam até hoje piscando um para o outro. Claro, se não tivessem, há muito tempo, partido para o Andar de Cima. Antes que Jacinto fechasse a boca encerrando seu comentário, Lucas dos Infernos já soltava sua diabólica e sarcástica gargalhada seguida da frase que ele sempre utilizava nestas ocasiões: “Peguei vocês, outra vez, seus espertos!”

Em um inesperado efeito dominó, todos os presentes, ao mesmo tempo, no mesmo minuto, no mesmo segundo, na mesma fração de milésimo, em tempo real, simultaneamente, sei lá mais o que, caíram no riso.

- Uai, sô, dirão alguns, porque razão todos eles conseguiram rir ao mesmo tempo, fazendo com facilidade o que certamente seria o mais difícil?

- A resposta veio do próprio sábio Lucas dos Infernos ainda no meio da roda de visitantes ilustres. 

- Todos e não somente dois conseguiram fazer o mais difícil por que ninguém lhes disse o que teria que ser feito. É necessário dar ao homem liberdade para pensar e agir, acertar e errar, sem que outros lhes digam o que se deve ou não fazer. É para isso que cada um tem a sua cabeça!

É...

Por vezes, revelar o segredo poderá não ser uma boa atitude. Oculta-lo talvez seja o melhor atalho para se chegar ao êxito. Urge ensinar o ser humano a acertar.

E tenho dito!

Enoque Alves Rodrigues, que vive em São Paulo, é brejeiro de nascimento e convicção. Atua há 40 anos na área de Engenharia. É Escritor, com dois livros a serem lançados, (Liderança Conquistada e Brejo das Almas em Crônicas), Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil.

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – WENCESLAU, O MANDINGUEIRO II

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – WENCESLAU, O MANDINGUEIRO II

Enoque Alves Rodrigues

Difícil, para não dizer impossível, contar a história de Wenceslau Bispo dos Santos, “O azar” em um só capítulo. Ainda bem que preveni vocês quanto a merecida continuidade, pois seria uma pena resumi-la em uma só parte. Acredito que o pouco que contei em crônica anterior não faria justiça ao muito que significou aquela límpida alma para aquelas setenta e quatro crianças carentes, que foram resgatadas das ruas do Brejo, pelo Padre Augusto Prudêncio da Silva, em situação de miserabilidade extrema.

Apenas para lembrar, “Azar” surgiu naquele pequeno Orfanato que ficava na antiga Rua do Padre ou Rua da Amargura esta última denominação atribuída à tristeza e melancolia da qual era a mesma acometida durante a semana santa, como que por encanto. Jamais se soube ao certo quem foi que o enviou. Aliás, esta era uma preocupação do Padre Augusto, que, no entanto, só perdurou até ele conseguir ler e decifrar, inteiramente, tudo que se passava na cachola de Wenceslau. Finalizados os seus estudos, analises e conclusões, resultaram indiscutivelmente positivas as boas intenções e ações de “Azar”. Foi a partir daquele voto de confiança do Padre, o qual “Azar” jamais burlou que ele foi investido nas funções de colaborador direto do Padre Augusto, dedicando-se, de corpo e alma a cuidar daqueles menores necessitados. Se algo nos surge no caminho para nos fustigar, certo está que removeremos Céus e Terra no sentido de detectarmos o mais rapidamente possível a origem do mal que nos aflige para eliminarmos antes que nos elimine. Já com relação às dádivas ou acontecimentos positivos que de quando em vez nos brotam no caminho, não temos as mesmas preocupações. Elas vêm e vão sem que nós sequer nos demos ao trabalho de dar uma espiadela no que tange ao seu nascedouro e quais foram os percursos que elas tiveram que percorrer para chegarem até nós. Somos falhos, sim senhor, mas devo dizer que esse procedimento é natural a todos nós humanos. Portanto não chega a ser um erro ou desvio de conduta. Talvez a explicação se prenda ao fato de nos subestimarmos, julgando-nos, em função de nossos débitos contraídos com o pretérito, não merecedores de qualquer dádiva. Bestagens. Ninguém recebe do Alto ou de quem quer que seja nada além do que realmente merece. Ou, então, o pior, por nos acharmos excessivamente merecedores acabamos por não darmos a atenção devida a estas dádivas. “os Céus não fizeram mais que sua obrigação!”

Mas o Padre Augusto, como já disse em várias oportunidades, era incomensuravelmente espiritualizado. Se à época estivesse em voga a termologia “católico espirita” o Padre Augusto a ela se enquadraria sem delongas. Ele sabia de tudo. Por isso não tinha porque investigar. Ele possuía o dom da clarividência. Voltemos ao Wenceslau, o “Azar”.

Ao compulsar os anais da história de Brejo das Almas, hoje Francisco Sá, minha “beldade do norte de Minas,” (Nossa, há quanto tempo não a chamo assim), você irá constatar inúmeras invasões da pequena Cidade por tropas de bandoleiros que se intitulavam legalistas que agiam em nome do Governo, sob cuja égide praticavam  as piores atrocidades. Eram violentadores, ladrões e arruaceiros mal cheirosos que a ninguém respeitava. Aonde eles chegavam o pânico estava instalado. Invadiam as roças, criações de gados, porcos e galinhas. Entravam em  casas residenciais e comerciais, levavam tudo o que queriam e ninguém podia dizer nada. Só de vê-los de longe já dava medo.

A mais temida “coluna” de bandoleiros que adentrou Brejo das Almas teve como chefe Rotilio de Souza Manduca que se autodenominava Coronel e “Patriota Supremo.” Isso aconteceu precisamente no dia 18 de Fevereiro de 1926. Aquele sujeito juntamente com sua tropa, formada por mil tranqueiras da pior espécie, permaneceram na Cidade por exatos 52 dias. Semearam o terror. Quando finalmente levantaram acampamento, rastros de destruição eram evidentes por se assemelharem às devastações vulcânicas. Mas antes de irem embora tiveram que passar pelo constrangimento de serem “peitados” pelo negro “Azar” que os humilhou publicamente. “Azar” era um tipo de “guardião” do Padre Augusto, apesar deste jamais necessitar disso, pois o Padre também não era de mandar recados e sabia “se virar sozinho.”

Ao lado da casa do Padre havia um grande mangueiro onde ele mantinha seus animais de montaria pastando, além de algumas vaquinhas que abasteciam com o leite, o bucho de seus pequenos internos e uns porquinhos de engorda para a extração de banha, carne e torresmos, porque ninguém é de ferro. Manduca, já no final de sua “estada” no Brejo, não tendo mais a quem acharcar, cismou de mexer com as coisas do Padre. Primeiro mandou que um de seus homens amarrasse um cavalo no cruzeiro que ficava em frente à Igreja. O Padre que naquele momento rezava missa interrompeu a homilia e, aos berros ordenou que o capanga tirasse imediatamente o cavalo do cruzeiro. Este retrucou dizendo que só recebia ordens de seu superior Manduca. O Padre que tinha uma força “estranha” no olhar observou-o com “ternura.” Alguns segundos depois o pobre jagunço começou a tremer e a se borrar. Rabo entre as pernas desatou o nó do cabresto no cruzeiro e deu no pé com sua animália. Chegando ao acampamento que ficava em frente ao mercado velho, inteirou Manduca do ocorrido. Este, de propósito foi pessoalmente até o mangueiro do Padre e, lá chegando, juntou duas vaquinhas, quatro leitões e a mula de estimação do Padre. Quando já estava de saída com os produtos do roubo, antes de ganhar a porteira, deu de cara com o negro Wenceslau, o “Azar.” 

- Deixe estes animais ai, disse-lhe “Azar”, porque eles não lhe pertencem. Eles são propriedade do Padre e ninguém vai levar na mão grande.

- Sou Coronel, respondeu-lhe, Manduca, trabalho para o Governo em beneficio do Cidadão. Tudo que estiver a minha frente eu posso utilizar. Eu vou levar, sim, e não será um negro como você que me irá impedir!

- Bem, retrucou Wenceslau, você pode ser Coronel lá pra suas negras. Aqui neste solo sagrado você não passa de um pé rapado. Vá embora enquanto há tempo. 

- Quem você pensa ser, disse-lhe Manduca, para me falar desse jeito?

- Vá simbora, voltou a dizer “Azar”, que é o melhor que você tem a fazer!

- Você não vai? Bem, eu lhe avisei.

- Mas você me avisou do que seu negro safaaa...

Não conseguiu finalizar a frase. Um quase inaudível assovio de “Azar” foi mais que suficiente para que nuvens de maribondos ávidos por picarem sangue ruim, caíssem sobre Manduca, que quanto mais tentava se proteger mais era atacado. Não lhe restou alternativa senão implorar ao bom “Azar” para que fizesse que os maribondos parassem de ferra-lo. “Azar” após obter de Manduca a palavra de que jamais voltaria a incomoda-los ordenou, com outro assovio, que os maribondos o deixassem. Humilhado, mas covarde, Manduca retirou-se ameaçando retornar para finalizar seu intento em outra oportunidade.

“Azar” ouviu-o atentamente e no final foi claro: “Não haverá outra oportunidade seu bandoleiro besta. Você não entendeu o que eu lhe disse que isso aqui é solo sagrado por ser terra do Padre? Seus pés sujos não podem pisar mais aqui.”

Dois dias depois Manduca, em companhia de trinta de seus melhores jagunços, retornou ao mangueiro do Padre em calada sorrateira. Vinham pisando em algodão para não levantarem suspeitas. Pretendiam levar todos os animais do Padre. Já estava acessa uma grande fogueira no acampamento para assarem os porquinhos. Não tiveram tempo. Outra vergonhosa derrota agora os esperava. Entraram todos no mangueiro. De onde surgiu tanto lamaçal jamais se soube. O que se via e até soava engraçado, era aquele bando de marmanjos tentando se equilibrar sobre as pernas, que se achavam enterradas no barro até a altura dos joelhos. 

Sobre a porteira, confundindo-se com um preto mourão, Wenceslau ou “Azar” observava. E à maneira que a turba tentava sair do barro mais se afundava. Quando isso acontecia, “Azar” soltava grandes gargalhadas a guisa de gozação. O negro era perverso quando queria. Não contente em somente ele apreciar aquela cena deprimente para quem, como Manduca, se dizia autoridade, foi até o Largo da Matriz onde convidou os presentes a irem assistir aquele dantesco espetáculo. Todos viram. Mas ninguém acreditou. Aquilo não era possível. Amedrontados tentaram segurar o riso. Mais “Azar” foi implacável: “Suas pulgas, não trouxe vocês aqui para chorar, mas para sorrir. A menos que estejam com pena deles.” Pronto: era tudo que faltava. Sarcásticas gargalhadas foram ouvidas durante toda a madrugada. Não satisfeitos, subiram sobre a cerca e de lá, qual plateia no Coliseu Romano, dos tempos de Nero, atiçavam: “Vamos, seus bocós. Queremos ver quem de vocês vai sair primeiro desta merda!” Outros, diziam, “cuidado, não vão se misturar!”

 

De manhã, ao se levantar, o Padre Augusto, já velho e meio surdo, custou a entender de onde partia aquela algazarra. Levantou-se e se dirigiu até o mangueiro. Lá estavam todos, cansados e esbaforidos. Enterrados agora até a cintura. Ao avistarem o Padre foram logo dizendo: Tire-nos daqui, tire-nos daqui. Sua Reverendíssima, “piedosamente” apenas observava. Depois de algum tempo, mineiramente, lhes indagou:  Por favor, meus “filhos”, quem foi que os colocou em meio a tanto barro e bosta de vaca? Como é que vocês foram parar ai? Porventura, disse-lhes o Padre, entre sorrisos, estavam vocês praticando alguma estripulia? Eu não acreditaria devido serem vocês bastante crescidinhos. 

Todos, desesperadamente, responderam a uma só voz, apontando para “Azar”: Foi ele. Foi este preto dos demônios que nos colocou aqui neste inferno!

- Então, disse-lhes o Padre, se foi ele que os colocou ai, ele que os tire. Eu também, assim como um de vocês me disse outro dia, não sou empregado dele e de ninguém. Eu só trabalho para Deus!

Dito isto juntou a batina e se retirou.

Agora, por favor, amantíssimos conterrâneos, brejeiros do meu coração, povo meu, não perguntem a este quase sexagenário, cabeça branca, o que Manduca teve que prometer desta vez a Wenceslau, para que os liberasse. O que posso lhes informar é que na manhã daquele mesmo dia todo aquele “exército de sujos” era visto a caminho da Bahia. Derrotados, apontavam suas armas para o alto e disparavam. Vitoriosos, agora felizes e aliviados, os Brejeiros, lá atrás, respondiam com sonoras gargalhadas e fogos de artifícios.

É...

Por vezes, ou quase sempre, a prudência nos recomenda que não ha fracos nem fortes diante das estratégias do sobrenatural. O importante é saber achar o “ponto G” do equilíbrio.

E tenho dito!

Enoque Alves Rodrigues, que vive em São Paulo, é brejeiro de nascimento e convicção. Atua há 40 anos na área de Engenharia. É Escritor, com dois livros a serem lançados, (Liderança Conquistada e Brejo das Almas em Crônicas), Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil.

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – PADRE SALÚ E TIBÚRCIO

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ –  PADRE SALÚ E TIBÚRCIO

Enoque Alves Rodrigues

SERRA  DO CATUNI - BREJO DAS ALMAS

Quando em 17 de Março do ano de 1931, acometido por um câncer na garganta, o Padre Augusto falecia no Brejo das Almas, preocupações e incertezas se apossaram das famílias Brejalminas. Todas as atenções agora pairavam sobre uma dúvida muito séria, mas oportuna, pelo fato de que o Padre, que ora perdiam, era muito querido no lugarejo. Todos o adoravam. Ele fazia por merecer. 

Quem seria o seu substituto?

Por muito tempo esta pergunta permaneceu no ar. As beatas, que já não sabiam mais o que fazer, sequer  conseguiam dormir. Não dava mais para levar adiante, até o seu final, novenas e terços. Além de terem que conviver com a ausência do Padre Augusto, ainda se sentiam  desamparadas pela falta de um condutor dos destinos dos católicos da região. Algum tempo depois, soavam-se as trombetas anunciando a chegada de um novo Pároco para os serviços eclesiásticos junto aos pecadores de Maria. Curiosos, todos, indistintamente, acorreram-se a velha Matriz para se certificarem da boa nova. Sim. Era verdade! Lá estava ele, robusto, o senhor Padre, vestido com sua batina de gala. Estrearia com ela a primeira missa na calorosa tarde outonal daquele mesmo dia.

Apesar de vir da diocese de Salinas, distante a poucos quilômetros de Francisco Sá ou Brejo das Almas, ninguém no Brejo o conhecia. Sequer antes ouviram falar seu nome. Logo o inevitável passou a acontecer. O povo, acostumado com a forma carinhosa do Padre Augusto que permaneceu à frente da Igreja do Brejo por trinta e cinco anos, passou a fazer comparações. No frigir dos ovos resultava como liquido e certo que aquele Padre que agora substituía o Padre Augusto, diferia deste como a água do vinho. Nada, absolutamente nada tinham em comum.

Salustiano Fernandes dos Anjos, ou Padre Salú, era este o nome do sucessor do Padre Augusto. Enquanto um era dado a longas conversas, preocupando sempre em ouvir atentamente o interlocutor para, no final, oferecer seus préstimos que sempre eram acompanhados por palavras de carinho, motivação e ternura, o outro era ríspido. De poucas palavras. Não era muito de ouvir. Chegava mesmo a interromper aos berros, fiéis em confissão. As missas já não tinham mais o ânimo de outrora e o povo começou a se debandar. A Igreja, aos poucos, foi se esvaziando e os casamentos e batizados se escassearam.  Os jovens continuavam com vontade de se casar, ter filhos, batiza-los, etc. No entanto, quando imaginavam a cara de bravo do Padre Salú, perdiam a vontade, neste caso, literalmente, perdiam o tesão. Questionava as moças e os mancebos quanto a seus respectivos celibatos numa época em que vários tabus existiam sobre este tema, que não era tratado nem mesmo no seio da família. Quando nas cerimonias de batismos ao perguntar aos pais que nome dariam ao filho, se este nome não fosse de seu agrado ele simplesmente o substituía por outro. Caso houvesse recusa dos pais ao novo nome, encerrava ali mesmo a cerimônia, deixando o anjinho pagão. O padre Salú era muito materialista. Não era mau, tanto que era Padre. Era demasiado criterioso e entendia que com estes pequenos exageros,  estaria zelando melhor de seu rebanho.

O fim não justifica os meios. Mas  é possível que o fato de o Padre Salú, ao contrário do Padre Augusto, vir de camadas sociais mais abastadas, o  tenha influenciado para que ele fosse desse jeito. Passava a impressão de que não gostava de pobre. Que apenas o tolerava por força de um oficio que pouco se parecia com uma vocação. Mas no fundo como eu já disse, ele era boa gente. Era do bem, indubitavelmente, desde que não comparado ao antecessor. Ai não tinha jeito mesmo. O outro ganhava de goleada.

Tibúrcio Procópio Soares, ele colaborava com o Padre Salú nos trabalhos da Igreja. Funcionava como ajudante de ordens e Sacristão, destes que muitas vezes se esquecem, até mesmo de tocar os sinos. Tibúrcio era nascido em Grão Mogol. De lá foi para Salinas onde trabalhou nas Fazendas dos pais do Padre Salú. Das fazendas passou a colaborar com o Padre nos trabalhos da Igreja. Foi por isso que ao ser transferido para a Freguesia do Brejo das Almas, sim, quando o Padre Salú chegou ao Brejo, o Brejo ainda não era Francisco Sá, pois só veio receber esta denominação em 1938, levou consigo seu ajudante e fiel escudeiro, Tibúrcio.

Vejam vocês as coincidências. Não foi, creiam-me, propósito meu. Na semana passada me achava aqui, neste mesmo horário e prefixo escrevendo sobre um ajudante de ordens de outro Padre. Nesse caso, o Wenceslau, ou “Azar”, que surgiu como por encanto e trabalhava com o Padre Augusto, cuja alusão, fiz acima. Já que, sem querer, comparamos  os costumes daquelas duas figuras exponenciais da vida religiosa do Brejo, por que não traçaríamos analogias entre seus dois serviçais? Não vou, no entanto, cansar vocês relembrando algumas façanhas do bom “Azar”. Voltarei a ele em outras oportunidades. Fixemos, agora, em Tibúrcio.

Vinte e seis anos, alto, mulato, semblante fechado, jamais sorria. Passava por todos nas ruas sem sequer cumprimentar. Mirava a todos com o olhar severo de uma Madre Superiora. De cima para baixo. Encrenqueiro dos mais temidos. Mentiroso de nascença e carteirinha. Garganteador. Nem ele mesmo acreditava no que falava. Somente o Padre lhe dava crédito. Certa vez arrumou um “fuzuê” na “ZBM” que ficava próximo ao Centro. Desentendeu-se com um tal de Calixto de Vaca Brava. Chegaram ás vias de fato. Rolaram pelo chão. Ele tinha dois metros e meio de altura. Calixto tinha três. Os cinquenta centímetros a mais fez a diferença. Levou uma tremenda sova. Chegou a Igreja todo ralado. Indagado pelo Padre Salú, foi logo dizendo: “Estava participando da novena ao São Gonçalo e ao passar defronte a uma casa suspeita fui atacado por um tal de Calixto.”

- Dê-me, disse-lhe o Padre, o nome completo desse facínora que eu vou amaldiçoa-lo agora mesmo! Que mal poderia fazer você, este “santo homem,” a ele para que agisse dessa maneira? Não se agride assim um “homem de Deus.”

O Padre Salú era assim: o que pertencia a ele era valorizado ao extremo ainda que pouco ou quase nenhum valor tivesse. O simples fato de fruir do convívio e confiança dele já era motivo mais que suficiente para que tivesse dele total proteção. Uma pena que somente Tibúrcio tinha esta primazia e deferência. 

A aspereza e o jeito rústico de ser, destarte, haver tido uma boa educação de berço, ás vezes arrebatavam o Padre Salú aos mais tenebrosos pensamentos e comentários. Dizia, por exemplo, em seus devaneios, ao se referir ao câncer na garganta que ceifara a vida do Padre Augusto, seu antecessor, que “o Padre só morreu de doença ruim porque era muito bom para os outros.” Dando assim uma falsa conotação de que os Céus não pertencem aos justos e bons.

Algum tempo depois, retornando de uma pescaria, sentiu uma pequena fisgada na perna esquerda. Depois veio uma dorzinha de cabeça chata que não passava nunca. Daí a pouco o  estomago começava a dar voltas. Comia, mas as substâncias dos alimentos não se retinham no organismo. Bebia um copo de água, por pequeno que fosse e se achava como se tivesse engolido um elefante inteiro. Nesse entrementes o humor que já era ruim, piorou. Não tinha “Niquinho”, nem “Francelino, o França”  os “doutores” da farmácia do Brejo, assim como não tinha também o Dr. João José Alves, na bela MOC.

Procurou, então, os médicos da Capital das Alterosas “Belzonte” que foram taxativos e implacáveis no diagnóstico: “Câncer em estágio avançado e irreversível nos intestinos!”

Após longo padecer, agora era a vez de Salustiano Fernandes dos Anjos, o Padre Salú, acompanhar o seu antecessor na longa viagem rumo ao Cosmos. Igualando-se a ele, pelo menos neste quesito, onde todos nós somos iguais perante as Leis Infinitas que Regem o Universo. Seu espirito, finalmente, pode comprovar meio decepcionado, que a morte não é o fim e que viver não é nenhum privilégio. Que não existem diferenças entre mortos e vivos senão a simples e ás vezes chocante e assustadora troca de vestimenta. Sim, porque mesmo que você não creia, saiba que quem escolhe os “modelitos” que pretende vestir lá em cima somos nós mesmos, enquanto aqui no chão. 

Quanto a Tibúrcio, por algum tempo, ainda continuou no Brejo. Mas depois retornou para Salinas de onde ninguém mais teve noticias.

É...

Continuo com aquele certo William.

Por vezes, dizia ele, “há muito mais coisas entre o Céu e a Terra além do que supõe nossa vã filosofia.”

E tenho dito!

Enoque Alves Rodrigues, que vive em São Paulo, é brejeiro de nascimento e convicção. Atua há 40 anos na área de Engenharia. É Escritor, com dois livros a serem lançados, (Liderança Conquistada e Brejo das Almas em Crônicas), Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil.

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – PADRE SALÚ E TIBÚRCIO

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ –  PADRE SALÚ E TIBÚRCIO

Enoque Alves Rodrigues

Quando em 17 de Março do ano de 1931, acometido por um câncer na garganta, o Padre Augusto falecia no Brejo das Almas, preocupações e incertezas se apossaram das famílias Brejalminas. Todas as atenções agora pairavam sobre uma dúvida muito séria, mas oportuna, pelo fato de que o Padre, que ora perdiam, era muito querido no lugarejo. Todos o adoravam. Ele fazia por merecer.

Quem seria o seu substituto?

Por muito tempo esta pergunta permaneceu no ar. As beatas, que já não sabiam mais o que fazer, sequer  conseguiam dormir. Não dava mais para levar adiante, até o seu final, novenas e terços. Além de terem que conviver com a ausência do Padre Augusto, ainda se sentiam  desamparadas pela falta de um condutor dos destinos dos católicos da região. Algum tempo depois, soavam-se as trombetas anunciando a chegada de um novo Pároco para os serviços eclesiásticos junto aos pecadores de Maria. Curiosos, todos, indistintamente, acorreram-se a velha Matriz para se certificarem da boa nova. Sim. Era verdade! Lá estava ele, robusto, o senhor Padre, vestido com sua batina de gala. Estrearia com ela a primeira missa na calorosa tarde outonal daquele mesmo dia.

Apesar de vir da diocese de Salinas, distante a poucos quilômetros de Francisco Sá ou Brejo das Almas, ninguém no Brejo o conhecia. Sequer antes ouviram falar seu nome. Logo o inevitável passou a acontecer. O povo, acostumado com a forma carinhosa do Padre Augusto que permaneceu à frente da Igreja do Brejo por trinta e cinco anos, passou a fazer comparações. No frigir dos ovos resultava como liquido e certo que aquele Padre que agora substituía o Padre Augusto, diferia deste como a água do vinho. Nada, absolutamente nada tinham em comum.

Salustiano Fernandes dos Anjos, ou Padre Salú, era este o nome do sucessor do Padre Augusto. Enquanto um era dado a longas conversas, preocupando sempre em ouvir atentamente o interlocutor para, no final, oferecer seus préstimos que sempre eram acompanhados por palavras de carinho, motivação e ternura, o outro era ríspido. De poucas palavras. Não era muito de ouvir. Chegava mesmo a interromper aos berros, fiéis em confissão. As missas já não tinham mais o ânimo de outrora e o povo começou a se debandar. A Igreja, aos poucos, foi se esvaziando e os casamentos e batizados se escassearam.  Os jovens continuavam com vontade de se casar, ter filhos, batiza-los, etc. No entanto, quando imaginavam a cara de bravo do Padre Salú, perdiam a vontade, neste caso, literalmente, perdiam o tesão. Questionava as moças e os mancebos quanto a seus respectivos celibatos numa época em que vários tabus existiam sobre este tema, que não era tratado nem mesmo no seio da família. Quando nas cerimonias de batismos ao perguntar aos pais que nome dariam ao filho, se este nome não fosse de seu agrado ele simplesmente o substituía por outro. Caso houvesse recusa dos pais ao novo nome, encerrava ali mesmo a cerimônia, deixando o anjinho pagão. O padre Salú era muito materialista. Não era mau, tanto que era Padre. Era demasiado criterioso e entendia que com estes pequenos exageros,  estaria zelando melhor de seu rebanho.

O fim não justifica os meios. Mas  é possível que o fato de o Padre Salú, ao contrário do Padre Augusto, vir de camadas sociais mais abastadas, o  tenha influenciado para que ele fosse desse jeito. Passava a impressão de que não gostava de pobre. Que apenas o tolerava por força de um oficio que pouco se parecia com uma vocação. Mas no fundo como eu já disse, ele era boa gente. Era do bem, indubitavelmente, desde que não comparado ao antecessor. Ai não tinha jeito mesmo. O outro ganhava de goleada.

Tibúrcio Procópio Soares, ele colaborava com o Padre Salú nos trabalhos da Igreja. Funcionava como ajudante de ordens e Sacristão, destes que muitas vezes se esquecem, até mesmo de tocar os sinos. Tibúrcio era nascido em Grão Mogol. De lá foi para Salinas onde trabalhou nas Fazendas dos pais do Padre Salú. Das fazendas passou a colaborar com o Padre nos trabalhos da Igreja. Foi por isso que ao ser transferido para a Freguesia do Brejo das Almas, sim, quando o Padre Salú chegou ao Brejo, o Brejo ainda não era Francisco Sá, pois só veio receber esta denominação em 1938, levou consigo seu ajudante e fiel escudeiro, Tibúrcio.

Vejam vocês as coincidências. Não foi, creiam-me, propósito meu. Na semana passada me achava aqui, neste mesmo horário e prefixo escrevendo sobre um ajudante de ordens de outro Padre. Nesse caso, o Wenceslau, ou “Azar”, que surgiu como por encanto e trabalhava com o Padre Augusto, cuja alusão, fiz acima. Já que, sem querer, comparamos  os costumes daquelas duas figuras exponenciais da vida religiosa do Brejo, por que não traçaríamos analogias entre seus dois serviçais? Não vou, no entanto, cansar vocês relembrando algumas façanhas do bom “Azar”. Voltarei a ele em outras oportunidades. Fixemos, agora, em Tibúrcio.

Vinte e seis anos, alto, mulato, semblante fechado, jamais sorria. Passava por todos nas ruas sem sequer cumprimentar. Mirava a todos com o olhar severo de uma Madre Superiora. De cima para baixo. Encrenqueiro dos mais temidos. Mentiroso de nascença e carteirinha. Garganteador. Nem ele mesmo acreditava no que falava. Somente o Padre lhe dava crédito. Certa vez arrumou um “fuzuê” na “ZBM” que ficava próximo ao Centro. Desentendeu-se com um tal de Calixto de Vaca Brava. Chegaram ás vias de fato. Rolaram pelo chão. Ele tinha dois metros e meio de altura. Calixto tinha três. Os cinquenta centímetros a mais fez a diferença. Levou uma tremenda sova. Chegou a Igreja todo ralado. Indagado pelo Padre Salú, foi logo dizendo: “Estava participando da novena ao São Gonçalo e ao passar defronte a uma casa suspeita fui atacado por um tal de Calixto.”

- Dê-me, disse-lhe o Padre, o nome completo desse facínora que eu vou amaldiçoa-lo agora mesmo! Que mal poderia fazer você, este “santo homem,” a ele para que agisse dessa maneira? Não se agride assim um “homem de Deus.”

O Padre Salú era assim: o que pertencia a ele era valorizado ao extremo ainda que pouco ou quase nenhum valor tivesse. O simples fato de fruir do convívio e confiança dele já era motivo mais que suficiente para que tivesse dele total proteção. Uma pena que somente Tibúrcio tinha esta primazia e deferência.

A aspereza e o jeito rústico de ser, destarte, haver tido uma boa educação de berço, ás vezes arrebatavam o Padre Salú aos mais tenebrosos pensamentos e comentários. Dizia, por exemplo, em seus devaneios, ao se referir ao câncer na garganta que ceifara a vida do Padre Augusto, seu antecessor, que “o Padre só morreu de doença ruim porque era muito bom para os outros.” Dando assim uma falsa conotação de que os Céus não pertencem aos justos e bons.

Algum tempo depois, retornando de uma pescaria, sentiu uma pequena fisgada na perna esquerda. Depois veio uma dorzinha de cabeça chata que não passava nunca. Daí a pouco o  estomago começava a dar voltas. Comia, mas as substâncias dos alimentos não se retinham no organismo. Bebia um copo de água, por pequeno que fosse e se achava como se tivesse engolido um elefante inteiro. Nesse entrementes o humor que já era ruim, piorou. Não tinha “Niquinho”, nem “Francelino, o França”  os “doutores” da farmácia do Brejo, assim como não tinha também o Dr. João José Alves, na bela MOC.

Procurou, então, os médicos da Capital das Alterosas “Belzonte” que foram taxativos e implacáveis no diagnóstico: “Câncer em estágio avançado e irreversível nos intestinos!”

Após longo padecer, agora era a vez de Salustiano Fernandes dos Anjos, o Padre Salú, acompanhar o seu antecessor na longa viagem rumo ao Cosmos. Igualando-se a ele, pelo menos neste quesito, onde todos nós somos iguais perante as Leis Infinitas que Regem o Universo. Seu espirito, finalmente, pode comprovar meio decepcionado, que a morte não é o fim e que viver não é nenhum privilégio. Que não existem diferenças entre mortos e vivos senão a simples e ás vezes chocante e assustadora troca de vestimenta. Sim, porque mesmo que você não creia, saiba que quem escolhe os “modelitos” que pretende vestir lá em cima somos nós mesmos, enquanto aqui no chão.

Quanto a Tibúrcio, por algum tempo, ainda continuou no Brejo. Mas depois retornou para Salinas de onde ninguém mais teve noticias.

É...

Continuo com aquele certo William.

Por vezes, dizia ele, “há muito mais coisas entre o Céu e a Terra além do que supõe nossa vã filosofia.”

E tenho dito!

Enoque Alves Rodrigues, que vive em São Paulo, é brejeiro de nascimento e convicção. Atua há 40 anos na área de Engenharia. É Escritor, com dois livros a serem lançados, (Liderança Conquistada e Brejo das Almas em Crônicas), Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil.

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – WENCESLAU, MANDINGUEIRO.

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – WENCESLAU, MANDINGUEIRO.

Enoque Alves Rodrigues

Quando em 1914 o pequeno Orfanato particular que era mantido pelo Padre Augusto Prudêncio da Silva, em Francisco Sá, Brejo das Almas, atingiu a marca de 74 (setenta e quatro) pequeninos abandonados à própria sorte e que agora encontravam guarida no seio daquele coração misericordioso, coincidentemente ou não, sem que se soubessem ao certo de onde veio, “brotou”, ali, na antiga Rua da Amargura ou Rua do Padre, ou especificamente naquele simples Orfanato, um negro alto, feio, de pele áspera e olhos vermelhos esbugalhados, de andar ziguezagueante. A princípio aquela imagem aparentemente sinistra e ameaçadora, causou um verdadeiro rebuliço a todos. O próprio Padre Augusto, que  nada temia, até porque como é de conhecimento de todos, mantinha relações muito estreitas com o mundo invisível, se assustou. Sua Reverendíssima na verdade não gostava de surpresas. Por isso indagava a si mesmo: Quem quer que tenha enviado aquele negro à sua porta teria por obrigação avisa-lo antes. Sim, por que o negro Wenceslau chegou até a casa do Padre com endereço certo. Viram-no, inicialmente, em frente ao velho mercado com um pequeno e amarelado pedaço de papel à mão. Ali notaram que alguém apontava para a direção da Rua da Amargura. Não haveria dúvida, aquela “aparição” repentina tratava-se de uma encomenda. De um presente. Bem, se se tratava de um presente que não fosse de gregos. Não haveria outra forma de saber senão perguntando. A curiosidade que “matou o gato” agora atazanava a vida do Padre. Ele queria saber de onde viera o negro Wenceslau, mas não queria constrangê-lo com perguntas e indagações inoportunas, até porque ele tinha isso como principio. Ajudava a todos sem sequer perguntar de onde veio ou quem foi que o abandonou. O Padre Augusto sobre quem tive o privilégio de dedicar várias crônicas era exatamente assim. Um santo na terra, diziam todos que o conheciam. Fazia tudo em beneficio dos menos favorecidos, muitas vezes em detrimento de si próprio. Quando  a Igreja de Roma não era a potência econômica que é hoje, ele deixava de comer para repassar o seu pão a uma boca mais necessitada e esfomeada. O Padre Augusto era incondicionalmente comprometido com as massas desfavorecidas pela sorte. Era, guardadas as devidas proporções, um São Vicente Brejeiro.

Durante uma semana o Padre manteve-se calado. Apenas observava as atitudes do negro Wenceslau. Quanto mais o observava mais curioso ficava. Sim, porque o negro por possuir idade aproximada de dezoito anos era mantido apartado dos pequenos onde a faixa etária atingia os 14 anos. Ele dormia numa pequena edícula nos fundos.

Wenceslau levantava-se de seu catre e já catava uma vassoura. Punha-se a varrer todo aquele casarão. Quando terminava a varrição, corria de espanador e pano em punhos a limpar os móveis rústicos. Terminada esta tarefa ia até a cozinha oferecer seus préstimos no preparo da comida. Quando tudo estava pronto, pegava os pratos que estavam sobre as mesas diante de cada menino e servia-os. Depois disso servia o Padre que tinha como hábito alimentar, primeiro se servir de um bom e fundo prato de sopas de legumes para só depois passar ao prato principal. Somente após servir a todos é que o negro Wenceslau se servia. Mesmo assim, pegava o seu pratinho e se dirigia a um dos cantos da sala. Nestas ocasiões era sempre repreendido pelo Padre que se levantava de seu lugar à mesa, geralmente na cabeceira e, de braços dados com o negro Wenceslau, levava-o até a outra cabeceira da mesa, onde fazia questão de que ele de assentasse, após lhe aplicar pequeno sermão: “Este lugar é seu por direito. Você não é aqui escravo de ninguém. Se você tem o trabalho de se dedicar a tudo e se esmerar para que tudo saia bem, você tem também o direito e a obrigação de usufruir.”

Não demorou muito e Wenceslau ganhou as graças de todas as crianças. Fruía, agora, de toda a confiança do Padre Augusto que, já meio cansado e alquebrado pelos anos, cuidava daqueles pequenos com certa dificuldade. Dotava-os de conforto alimentar pífio, que as sobras parcas da descapitalizada gente Brejeira permitiam. Não tinha mais pique para fazer gracinhas. Até porque isso não era o seu forte. Mas o negro não. Ele estava em plena flor da idade. Com todo o gás e cheio de vontade de animar aquele Orfanato com cara de velório. O Padre sentia que faltava alguma coisa para aquelas crianças. O Padre sabia que ninguém vive só de comida, bebida e estudo. Faltava alegria. Faltava motivação. Faltava entusiasmo. Wenceslau fez uma careta. A molecada caiu na gargalhada. O Padre franziu a testa. Wenceslau recolheu-se. No dia seguinte Wenceslau puxou as duas orelhas de um dos moleques. Balbuciou alguma coisa aos ouvidos e com trejeitos símios, com uma careta assustadora começou a grunhir. Todos caíram na gargalhada, inclusive o Padre. Pronto, o sorriso do Padre era a senha que Wenceslau queria. Era a assinatura da autorização que ele necessitava para daquele dia em diante tornar a vida daquele pequeno Orfanato a mais alegre possível. Definitivamente, lançava-se ali, naquele momento, os “pródromos de uma nova era.”  A era da alegria.

Wenceslau Bispo dos Santos, ou “azar”. Era esse o seu nome e apelido. Veio na verdade de Taiobeiras, na região. Não conheceu os pais. Vivia com uma avó que ao falecer, levou-o a perambular pelas estradas que davam no Brejo. O “azar” que ele fazia questão de incorporar ao seu nome, segundo ele próprio informava, era porque não tivera a sorte de conhecer os pais que segundo lhe dissera a avó, morreram de paludismo. Ele era feio de doer. Nem precisava fazer caretas. Mas era um verdadeiro templo de simpatias e cordialidades. Fazia graça com tudo. Brincava com todos sem jamais ser grosseiro. Tinha uma piada para cada menino. Visitantes do Padre eram alvos de suas brincadeiras. Até mesmo o Coronel Jacinto Silveira, meio sisudo, por natureza, recebia com sorrisos os seus gracejos. Era ele especializado na arte da mandinga inocente. No entanto ele só as realizava a pedido dos internos quando o Padre Augusto não estava por perto.

Certa vez todos os meninos se acercaram da mesa, pois “Azar” ou Wenceslau, ia fazer o número do ovo. Consistia no seguinte: ele deixava um ovo na cabeceira da mesa e se assentava na outra cabeceira de onde, gesticulando com as duas mãos e proferindo frases aparentemente desconexas, ordenava que o ovo rolasse até ele. O ovo que a primeira vista se achava imóvel, de repente começava a mover-se e dali a instantes estava na outra ponta da mesa. Nas mãos de “Azar.”

De outra feita tentou repetir a façanha. Toda a petizada ao redor da mesa. “Azar” tomou seu lugar costumeiro na cabeceira. Na outra cabeceira estava o ovo. “Azar” iniciou seu ritual com palavras incompreensíveis aos mortais. Contorcia todo em jeitos e trejeitos. Fazia diabólicas caretas. Acenava para o ovo. Em habitual gesto de chamamento para si num abrir e fechar de mãos e o ovo, nada! Permanecia inerte. Mortinho da silva. Por mais que ele se esforçava, o ovo não se movia. Os pequenos infantes já se desesperavam. Sedentos estavam para verem uma vez mais aquele ovo, qual morena faceira, partir em direção aos braços do feio Wenceslau e finalmente pousar em suas grossas mãos. Lamento informa-los mais desta vez a coisa, literalmente, não rolou. Ovo parado não tem graça. Empacou qual jumento baiano. Ninguém o faria mover-se. Total decepção.

Foi quando o pobre do “Azar” levantou a cabeça. De soslaio visualizou em meio a multidão de moleques dois enormes olhos azuis. Percebeu também que o rosto ao qual pertenciam aqueles grandes olhos era de há muito, dele conhecido. Fixou-se um pouco mais e constatou vasta cabeleira branca à guisa de véu. Era sim. Era ele mesmo. Era o Padre Augusto, o “dindinho” como o chamavam. Ele estava ali presenciando a cena. Não devia...

Num misto de assustado, envergonhado, decepcionado e constrangido, “Azar” que jamais antes houvera pronunciado qualquer palavra destoante de sua vida simples de matuto agora afinado até a medula com as cousas dos santos evangelhos,  não conseguiu se segurar. Fixando o olhar vermelho no Padre entre a molecada, começou a se justificar aos gritos.

- Diabo! Capeta! Inferno! Agora eu descobri porque este maldito ovo não me obedece. É porque  Sô Padre está ai no meio de vocês, diabos! Na frente dele o ovo não anda. O ovo só anda quando ele não está por perto!

O Padre olhou-o com piedade e brandura. Depois de lhe sorrir, agora foi sua vez de lhe tirar uma casquinha. “Pois é, meu bom “Azar”, eu só estava querendo lhe ajudar.”

- Desculpe Sô Padre, mais eu não sei “que diabo” o senhor tem nos olhos que não permite que o ovo ande.

- Engano seu, meu querido, disse-lhe o Padre, sente-se no seu lugar e chame o ovo, novamente!

Assim foi feito. O ovo sem maiores delongas andou. Caiu nas mãos do negro Wenceslau, o “Azar”. Agora  com os olhos mais esbugalhados que nunca. Assustadíssimo. Em vias de sair correndo.

- “Cruz Credo... Por mil demônios. Esse Padre é o capeta mesmo!”

Para o Padre que só queria ajudar a  emenda saiu pior que o soneto.

É...

Por vezes, dizia um certo William, há muito mais coisas entre o Céu e a Terra além do que supõe nossa vã filosofia.

E tenho dito!

Enoque Alves Rodrigues, brejeiro de nascimento e convicção, que atua na área de Engenharia, é Escritor com dois livros a serem lançados, (Liderança Conquistada e Brejo das Almas em Crônicas), Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil.

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – MESSIAS, O BENZEDOR.

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – MESSIAS, O BENZEDOR.

Enoque Alves Rodrigues

Calçadão - Centro Brejo - EAR

Ele não tinha do que reclamar. Estava, indubitavelmente, atravessando uma época muito próspera e favorável em sua vida. Até então tivera uma vidinha bem insossa. Apertada ao extremo onde até mesmo o básico necessário à subsistência lhe faltava. Agora, não. A vida finalmente lhe sorrira. Ele estava feliz. Efetivamente, pensava ele, esta era sua melhor fase. Cada enxadada era uma minhoca. E meditava: “justo ele que até ali tudo o que fez em sua vida foi reclamar de tudo e de todos!” Nada para ele estava bom. Sempre faltava alguma coisa. Mas é sempre assim. Você já percebeu que aqueles que menos fazem são os que mais reclamam da vida? Pois é, ele era assim. Quando lhe “sobrava” um tempinho, entre uma reclamação e outra, vendia alguns dias de serviços nas Fazendas das redondezas. Será que alguém lá de Cima ouviu, por fim, suas reclamações?” É o que veremos na seqüência.

Messias Dias Pereira, era esse seu nome, na realidade, pouco ou quase nada fizera para usufruir de todo aquele conforto. Mas, honesto como era, apenas não gostava muito do batente, nada de errado fizera que maculasse sua irrepreensível conduta. Apesar do sobrenome, nenhum parentesco tinha com Zeca Guida.

Nascido em São Geraldo, criança ainda, descobriu que não tinha muito jeito com o cabo da enxada. Com os cambões de bater feijões, então, nem pensar. Feijão mesmo ele só batia no prato e de preferência bem cozido. Foi desastrosa a sua estréia no “oficio” de batedor de feijões que teve como palco inicial as terras de Saturnino, ainda em São Geraldo. Quando ele punha a mão nos cambões, antes de erguê-los para arriar sobre a montanha de feijões, os camaradas batedores abriam a roda e, com medo de que os cambões fossem soltos sobre suas cabeças, afastavam-se, deixando-o sozinho o que tornava à lide contraproducente. Não demorava muito e o dono do trampo o dispensava. Foi assim, também, na fazenda de Zeca, em Cana Brava, já que ao mudar para o Centro do Brejo das Almas, ou Francisco Sá, ainda rapazinho, pouco ou quase nada fazia que se pudesse classificar como trabalho duro. Como já informei anteriormente, ele, de vez em quando laborava, levemente, em Fazendas adjacentes.

Coincidentemente ou não, entre idas e vindas a uma destas Fazendas, foi que sua vida começou a mudar. Passou a ostentar alguns sinais de melhoria financeira. Naqueles longínquos tempos, assim como o é ainda hoje, guardadas as devidas proporções, entre elas, o aumento demográfico e a evolução cultural da gente Brejeira, não era necessário que o individuo saísse muito dos trilhos para cair na boca do povo. Assim sendo, progredir, sem que se tivesse uma fonte de renda muito bem definida e, de preferência, de conhecimento de todos, nem pensar. Cidade pequena aqui ou em qualquer parte do mundo é sempre assim. Todos se conhecem. A maioria tem algum grau de parentesco mesmo que não o saiba. Não conhecer procedência e filiação de algum morador local era tido como tremenda falta de informação.  No Brejo das Almas dos meus tempos os indivíduos solteiros eram identificados pela filiação paterna ou materna. Eu, por exemplo, era conhecido como “o Enoque da Dona Nazir do Grupo.” O “grupo” aqui se referia ao vinculo de minha doce mãe ao Grupo Escolar onde era professora. Uma vez casados, ganhavam, imediatamente, uma nova identidade. Agora com o nome da esposa ou do marido. Hoje, se ainda no Brejo  residisse, provavelmente seria esta a minha  identidade: “O Enoque da Teresa.”  É isso mesmo, ao contrário do nome da mãe do cabra que era precedido do “dona”, não era comum se utilizar o mesmo ao se referir à esposa. Somente os casais antigos recebiam esta denominação “seu fulano da dona sicrana” e vice-versa.  Passemos adiante.

Rezador era esta agora a lucrativa profissão de Messias. Mas rezador do que? De tudo! Rezava para expulsar das roças e fazendas, cobras, onças, gafanhotos, formigas, escorpiões, carrapatos, lagartas, etc. Tirava quebrantos de criancinhas indefesas. Benzia plantações inteiras, Juntava casais em processo de litígio, amansava burros e cavalos bravios, enfim, ele era o cara.

Certa vez estava ele enchendo o talo no “Pé na Cova”, aquele boteco que ficava bem em frente ao velho cemitério. Não demorou muito e eis que surge ali o Capataz que trabalhava na Fazenda de Elpídio, de nome Manoel da Conceição.

Eles não se conheciam. Jamais antes se viram. Mas quem foi que disse que bêbado precisa se conhecer para se engatar uma boa conversa? Qualquer banalidade entre os amantes do pileque é motivo mais que suficiente para vararem dias e noites. Falavam de tudo. Menos, claro, da vida alheia ou de temas complexos e relevantes dos quais não possuíam o domínio do conhecimento. Eram exatamente 9 horas da manhã quando aquelas duas almas, puras e imaculadas apesar do cheiro forte do suor do sertão, causado pela “brisa brejeira”, misto de calor e poeira, se encontraram naquele genérico de bar. Começaram dialogando sobre porcos, galinhas, carros de bois, roças, secas, águas e, por fim, chegaram a “morte da bezerra,” literalmente.

O bom Manoel informava ao bondoso Messias, que já não agüentava mais conviver com a morte de tanta rês na flor da idade. Que as onças não estavam dando trégua. Que era preciso que alguém fizesse alguma coisa. Bem, mesmo ele não sabendo, estava falando com a pessoa certa. Messias, incontinenti, informou-lhe desta sua especialidade. Inclusive deu-lhe como referência algumas fazendas  onde houvera prestado seu trabalho eficaz. Esgotados todos os assuntos. Não tendo mais sobre o que falar, despediram-se.

Dias depois, Elpídio, patrão de Manoel da Conceição, mandou chamar Messias à sua fazenda. Queria fechar com ele o valor para que expulsasse as onças. Mas antes queria uma prova. Messias valorou seu trabalho por cabeça de onça expulsa. Elpídio aceitou, mas continuava querendo provas. Não haveria problemas, a prova seria dada.

Rumaram todos para a porteira de entrada principal da fazenda. Messias pendurou-se no mourão enquanto que Elpídio e Manoel puseram-se sobre a cerca. Num estalar de dedos e ao pronunciar “pintada um” surgiu a primeira onça. Messias desceu, falou-lhe alguma coisa ao ouvido, a onça saiu e Messias voltou para o mourão. Pronto, a prova estava dada. Fecharam ali mesmo o negócio. Iniciou-se o processo e várias onças foram expulsas. A manada agora vivia na paz do senhor, tranqüila, serena e sem sobressaltos. Livre estava das onças ferozes. Será?

Decorridos noventa dias Elpídio chama Messias de volta à fazenda. Novilhas voltaram a aparecer mortas. As marcas registradas dos dentes de onças eram visíveis. O que haveria acontecido? Pergunta Elpídio. É simples, responde Messias, a reza é válida por noventa dias. Depois disso tem que ser revalidada. A cada revalidação eu vou ter que cobrar outra vez e assim, sucessivamente.

- Uai, sô, indagou-lhe Elpídio, mais não tem como você fazer este trabalho de uma só vez? Que diabo de reza é esta que você usa que tem prazo de validade? Deus não trabalha desse jeito. Tudo Dele é definitivo. Depois tem mais uma coisa: Deus não cobra para fazer nada e você me cobrou, e muito. Há alguma coisa errada nisso ai que eu gostaria muito que você me explicasse. Afinal, sua tralha, para que diabo de santo você reza?

- Bem, respondeu-lhe Messias, você quase acertou. Só que não é nenhum santo não senhor. Pode até ser que exista alguma coisa de errado. Mas quem foi que lhe disse que eu tenho alguma coisa a ver com Deus? Eu não trabalho com Ele e nem para Ele. O meu negócio aqui não é com o “Cara lá de Cima”, mas sim, com o “cara lá de baixo” e você sabe que ele não perdoa nada. Ele cobra por qualquer coisa. O que recebi de você na primeira reza, repassei tudo para ele. O meu lucro está exatamente nas revalidações. Se você não revalidar, tanto eu quanto você, ficaremos no prejuízo. Aquele diabo dos infernos é assim mesmo, meu caro, não dá ponto sem nó. Ele nunca perde. Só ganha.

É...

Fazer o que!

Por vezes, ou quase sempre, é melhor não procurarmos saber o nome do santo que realizou o milagre. Ele poderá nos ser, deveras, demasiado frustrante e assustador.

E tenho dito.

Enoque Alves Rodrigues, brejeiro de nascimento e convicção, que atua na área de Engenharia, é Escritor com dois livros a serem lançados, (Liderança Conquistada e Brejo das Almas em Crônicas), Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil.

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – VALDO, “O ESPERTO”

ASSIM ERA FRANCISCO SÁ – VALDO, “O ESPERTO”

Enoque Alves Rodrigues

Não. Definitivamente as coisas não andavam bem para o lado dele. Nada, absolutamente nada daquilo que tentava lhe saia bem. Se ele plantava, não chovia. Se não chovia, não vingava. Se não vingava, não colhia. Se não colhia, não comia. Se não comia, certamente que morreria. Aparentemente não haveria para ele uma honrosa e digna saída. Naquela pobre e oca cabeça de cabaça brejeira, restava apenas e tão somente, como liquido e certo, o final melancólico de um agonizante moribundo. Desculpem-me pela redundância, mas foi, deveras, necessário para deixar claro e patente o superlativo de desencontros e desatinos pelo qual passava aquela pobre e, para ele, insignificante vida.

Realmente, os “mares de Minas não estavam mesmo para peixes.” Bem, se os “mares de Minas” não estavam para peixes, os brejos de todas as almas bondosas, de minha querida e bem amada Francisco Sá,  não estavam nem para sapos. Várias foram as vezes em que este genérico de escriba se referiu aqui neste mesmo espaço, sobre as muitas crises que se abatiam sobre o norte do estado de Minas Gerais, mais precisamente em Francisco Sá ou Brejo das Almas, terra que me serviu de entranha, onde permaneci até os 18 anos.

Parece fácil dissertar sobre crises ou dificuldades, preferencialmente depois de superadas. Vive-las, no entanto, não é nada fácil. Aliás, há que se ter muita esperança, força de vontade, determinação e paciência, para poder atravessar quaisquer crises com otimismo e dignidade incólumes e imaculados. Quando, então, elas afetam diretamente o estômago ai a coisa torna-se mais difícil. É mais ou menos como dizia o senhor Madruga do seriado “Chaves: “Quando a fome aperta, a vergonha afrouxa.” Recordo-me, de algumas delas, onde, ainda tenro, tive que interromper os estudos primários para me embrenhar nas fazendas em busca de trabalho, enquanto a deusa de nossa casa, a santa de cabelos brancos por quem tive a graça de ser concebido, orgulho maior de meu existir, que hoje, queira o Divino Mestre, por muitíssimo tempo ainda, vive em Burarama, se desdobrava dia e noite, na bela e gloriosa arte do ensinar. Já o meu pai, que Deus o tenha no santo lugar que lhe é merecido por direito, labutava com uma vendinha de secos & molhados. Quando não conseguia tirar mais nada dali, corria de picareta em punhos, a prestar trabalho duro na Estrada de Ferro para suprir as carências da casa. Tempos duros, mas saudosos aqueles. Entendo, ainda hoje, que as dificuldades são as únicas maneiras de se fazer com que as pessoas provem quem realmente elas são e que fora do trabalho não há realização.

Quem não se lembra, por exemplo, dos tempos da “caça” as gabirobas? O que são gabirobas? Pois é, tratava-se de um pequenino fruto de coloração verde e amarelo que mais se parecia a uma pequena goiaba e que, surgiu ou foi, inesperadamente, descoberta, no serrado Mineiro em plena crise. Famílias inteiras embrenhavam-se nas matas ralas em busca daquela verdadeira dádiva da Natureza. Quantas boquinhas nervosas aquela abençoada frutinha acalmou. Voltemos ao Valdo.

Valdomiro Ferreira dos Santos. Era este o pomposo nome pelo qual respondia. Caboclo, brejeiro, queimado pelo sol escaldante do Sertão de Cana Brava, era casado com Sebastiana, com quem tinha quatro filhos.

Morava no centro do Brejo, próximo ao velho Mercado, ou precisamente na Rua Padre Augusto. Quando não estava trabalhando em suas “improdutivas” roças, era facilmente encontrado dando banhos em minhocas no rio São Domingos. Muitas vezes, quando a aflição mais lhe atormentava, punha-se a sonhar com o rico tesouro do Bandeirante Jerônimo Xavier de Souza, que segundo antiga lenda, se achava enterrado há séculos no morro do mocó, sob uma grande pedra onde ficava a fazenda de Antonio Miranda. Pronto: “cabeça vazia, oficina do diabo.” Falamos, nós, os antigos, ou melhor, os gastos. Pois é. Não demorou muito e Valdo que não tinha mais no que pensar, julgando-se desprovido de qualquer alternativa que o levasse a sair daquela pindaíba com luta e denodo, passou, destarte, a divagar sobre futilidades.

Numa dessas divagações, deitou-se e não conseguiu conciliar o sono. É próprio do espírito não repousar enquanto não encontrar a paz necessária para fazê-lo. Cochilou, o cachimbo não caiu. Pelo menos não fumava. Mas foi o suficiente para em sua visão ver-se frente a frente com o Sargento Mor, ou o Bandeirante Jerônimo Xavier de Souza. Cobria-lhe o lombo vestimenta característica dos que provem de “Além mar”, “da costa”, ou, como queiram “de Portugal”. Valdo, surpreso com aquela inesperada aparição, não teve sequer forças para abrir os olhos. Falar ou balbuciar alguma coisa, então, nem pensar. Mas o “bondoso” Bandeirante, na condição de espírito, lia-lhe os pensamentos e assim poupou-lhe de maiores sacrifícios. Determinado e assertivo como qualquer bom Europeu foi direto ao ponto:

- Meu caro Valdo, há tempos que venho lhe observando. Não consigo mais descansar de tão aturdido que vivo com os seus queixumes e atribulações. Traz-me aqui a vontade imensa de lhe ajudar. Por favor, meu amigo, pense ai, em três desejos e fixe-se em um, e, se possível me fale, que eu o realizarei, imediatamente. Não quero vê-lo sofrendo desse jeito.

Bem, qualquer brejeiro normal,  habituado com a dureza da vida, amante incondicional do velho batente, ou como falamos aqui em São Paulo nos canteiros de obras, “do trampo”, cônscio de que sem árdua luta não há vitória, pediria chuva para que continuasse no trabalho sagrado de plantar e colher para se alimentar. Mais Valdo. Bem... Valdo, não. Ele queria muito mais. Ele não queria trabalhar. Ele não perderia de forma alguma aquela única chance de ficar rico sem fazer força. Assim sendo, num sacrifício dos diabos, movido pela usura, buscou lá no fundo do recôndito, forças até então, inimagináveis com as quais balbuciou seu mesquinho desejo:

- “Uai, Coroné. Os meu desejos o sinhô bem o sabe. Eu queria que mecê me dissesse adonde o sinhô enterrô o seu tisoro. Se pussive qui o sinhô me trouxesse ele aqui apusquê eu tenho medo de artura e principarmente qui a preda adonde ele está escondido se role sobre mim. Num é mesmo lá no morro do mocó qui ele está enterrado?” Antes mesmo que Valdo fechasse a boca, já se ouvia o fantasma do Bandeirante Jerônimo esbravejando num dialeto Lusitano de quem veio da Ilha da Madeira, nos tempos das Caravelas:

- “Ora, pois, pois. É isso que vucê me pedes, seu curalho? Eu psei que vucê fosse me pedirr chuva para cuntinuarr laburando em suas roças e com o suor de seu rousto, sustentar sua fumília e vucê me vens pedirr ouro? Vá trabalhar vagabuundo... Vucê acha que eu sai daquele curalho de inferrno para vir aqui lhe dar muleza? Nós somos de uma raça trabalhadora, curalho e não aceitamos nada fácil. Eu quueria lhe ofrecer trabalho, curalho. Mas vucê só queres bua vida. Se queres muleza, seu gajo do curalho, filho de uma mãe feia, vais  sentarse no pudim, ou empurrar bêbado das escadas, curalho. Ora, pois, pois.” Dito isto, virou fumaça. Pó de traque. Evaporou-se.

Boca porca a do Portuga. Mas foi a forma ideal que aquela boa alma encontrou para chacoalhar Valdomiro e tira-lo do marasmo da ociosidade. Da preguiça. Da inércia.

É...

Por vezes, dizia Confúcio, imprescindível se faz jamais negligenciarmos com os nossos pensamentos. Eles são o espelho de nós.

E tenho dito!

Enoque Alves Rodrigues, brejeiro de nascimento e convicção, que atua na área de Engenharia, é Escritor com dois livros a serem lançados, (Liderança Conquistada e Brejo das Almas em Crônicas), Colunista, Historiador e divulgador voluntário de Francisco Sá, Brejo das Almas, Minas Gerais, Brasil.

 As referências Lusitanas atribuídas aqui ao Sargento Mor Jerônimo Xavier de Souza, correspondem apenas e tão somente a sua vestimenta espiritual com a qual se apresentava e a sua descendência ancestral. Jerônimo Xavier de Souza, parente de Joaquim José, o Tiradentes, nascera em Vila Rica ou Ouro Preto, MG.